Joyas ocultas de fantasía: 20 libros que merecen más lectores

Fantasía oscura española, brujería, desierto y supervivencia.

Desde que la sangre de la primera bruja cayó sobre la tierra, el desierto no ha dejado de extenderse. Los pueblos sobreviven administrando agua y sombra mientras grupos de cazarrecompensas persiguen a las brujas antes de que consigan alcanzar el refugio levantado en el corazón de la arena.

Kilian vive en Fraguas y se ocupa precisamente de repartir el agua. Su madre fue una bruja y su hermana mayor, Indivar, ha heredado la magia, pero él nunca ha compartido el miedo con el que buena parte del pueblo contempla a mujeres como ellas. Cuando llegan los cazadores e Indivar desaparece, abandona el único hogar que conoce para encontrarla. En el camino se cruza con Zoe, llamada el Perro, una bruja cuya capacidad para rastrear la magia hace que sea temida incluso por quienes necesitan su ayuda.

El desierto da personalidad a toda la historia. Aquí viajar cuesta, tener sed importa y llegar a un lugar seguro puede ser una cuestión de vida o muerte. Marina Tena Tena aprovecha esa escasez para contar algo más que una persecución: en Fraguas, controlar el agua y decidir quién recibe protección son dos caras del mismo poder.

La brujería está ligada a la sangre, a la memoria familiar y a generaciones de mujeres convertidas en amenaza por una sociedad que ha aprendido a temerlas. El viaje de Kilian acaba obligándolo a revisar lo que le enseñaron sobre su propia familia y sobre las personas a las que su pueblo considera monstruos.

Brujas de arena es autoconclusiva y entra con facilidad por su componente de aventura, aunque encuentra su mejor material en los vínculos familiares y en un mundo donde sobrevivir nunca depende únicamente de tener magia.

Fantasía gótica sobre duelo, arte y una vieja leyenda nacida junto al mar.

Villamarea de la Sal ha aprendido a convivir con sus salinas y con las historias que las rodean de la manera más eficaz posible: olvidándolas. Ni siquiera la muerte en extrañas circunstancias de Domingo Lluvia, el pintor más famoso del pueblo, parece suficiente para que sus habitantes quieran recordar qué se decía antiguamente sobre la criatura vinculada al lugar.

Brenda, su hija, también pinta. O al menos pintaba antes de perder a su padre. Desde entonces, el duelo y el miedo a terminar igual que él han convertido cada intento de crear en una lucha. La llegada de Enora empieza a sacarla de ese aislamiento, pero coincide también con el regreso de algo que Villamarea llevaba demasiado tiempo fingiendo que no existía.

Hay terror en Lamusa, aunque buena parte de su inquietud procede de espacios muy cotidianos: una casa llena de ausencia, un lienzo que permanece vacío, el mar siempre cerca y un pueblo donde determinadas historias han dejado de contarse por alguna razón. May López deja que la atmósfera crezca alrededor de Brenda antes de mostrar por completo aquello que la amenaza.

Resulta especialmente interesante la forma en que la novela juega con la figura de la musa. La inspiración deja de ser esa presencia romántica y pasiva que ayuda al artista a crear. Aquí puede mirar de vuelta, reclamar algo a cambio y convertir el acto creativo en una exposición peligrosa.

Es una historia breve e íntima. Quien llegue esperando acción constante probablemente encuentre un libro distinto al imaginado: el peso recae en el duelo, el bloqueo creativo y esa sensación tan gótica de que una casa o un paisaje saben algo que sus habitantes preferirían seguir ignorando.

Folclore gallego, fantasía iniciática y un mundo feérico con muy poco de amable.

Abel nace en un pueblo gallego con un grave problema físico y crece bajo la mirada de una madre incapaz de aceptarlo. Ella sospecha que las hadas cambiaron a su verdadero hijo por la criatura frágil que vive en su casa. Durante una noche de San Juan ocurre algo que convierte esa superstición en una posibilidad aterradora: otro niño idéntico a Abel aparece ante la puerta y asegura ser el hijo que le robaron.

A partir de ahí se abre el camino hacia el Mundo Borroso, una realidad situada junto a la nuestra y habitada por seres que no comparten necesariamente las ideas humanas sobre la bondad, la justicia o la compasión. Las grietas entre ambos lugares deberían permanecer cerradas, pero todavía existen conocimientos, palabras y personas capaces de atravesarlas.

Víctor Sellés podría haber convertido el descubrimiento de ese otro mundo en una escapatoria para Abel. Hace casi lo contrario. La crueldad entre iguales, el desprecio familiar y la necesidad de pertenecer cruzan el umbral junto a los personajes. Encontrar magia no elimina aquello que ya dolía antes de conocerla.

La Galicia de la novela tiene mucho que decir en todo esto. Los bosques húmedos, la noche de San Juan y las antiguas historias sobre niños intercambiados forman parte del conflicto, no un simple decorado regional. Lo feérico recupera además su carácter incómodo: puede ser hermoso precisamente en el mismo momento en que resulta peligroso.

Hay criaturas capaces de provocar miedo al otro lado de la frontera, pero Lengua de pájaros entiende muy bien que un monstruo sobrenatural no siempre es lo peor que puede encontrarse un niño.

Steampunk, historia alternativa, colonialismo y mitología africana.

La Nueva Orleans de P. Djèlí Clark está llena de aeronaves, contrabandistas, tensiones coloniales y dioses que han decidido intervenir en la historia. Trepadora sobrevive en sus calles y sueña con embarcarse en la Ladrona de Medianoche, la nave capitaneada por Ann-Marie.

Su oportunidad aparece al descubrir el secuestro de un científico haitiano relacionado con los Tambores del Dios Negro, un arma que podría alterar el equilibrio de poder de la ciudad. El problema es que Trepadora también guarda algo que la convierte en mucho más que una testigo: Oiá, deidad del viento y las tormentas, vive dentro de ella.

La novela es corta, pero Clark no la escribe como si tuviera que disculparse por ello. Hay persecuciones, política, historia alternativa y suficiente imaginación visual para sostener una obra mucho más extensa. La esclavitud y el colonialismo forman parte de la construcción del mundo, y las aeronaves no sirven para disimular las heridas sobre las que se ha levantado la ciudad.

Precisamente por eso su brevedad puede ser lo que más fastidie al terminarla. Da la sensación de haber conocido una esquina extraordinaria de Nueva Orleans justo antes de que alguien cierre la puerta. Si buscas una lectura rápida, encaja; si esperas un mundo pequeño, no.

Una novela breve de inspiración yoruba sobre dioses, identidad y una fe que ha dejado de responder.

Ashâke lleva años formándose en el templo Ifa, pero existe un problema que ninguna disciplina puede resolver: los orishas parecen ignorarla. Mientras las demás acólitas avanzan hacia el sacerdocio, ella permanece atrapada ante un silencio divino que empieza a convertir toda su vida en una pregunta.

Su desesperación la lleva a realizar un ritual con el que pretende invocar y atrapar a un orisha. Lo que obtiene es una visión que llama la atención de una secta enemiga y la empuja hacia un conflicto mucho mayor que sus dudas personales.

La clave está en que Ashâke no busca poder porque quiera sentirse especial. Necesita una confirmación. Ha construido su identidad alrededor de la fe y de repente se enfrenta a la posibilidad de que todos los sacrificios hechos en su nombre no signifiquen lo que creía. Esa vulnerabilidad resulta mucho más interesante que una simple historia sobre una elegida que desconoce su destino.

Tobi Ogundiran introduce dioses, asesinos de divinidades, cuentacuentos mágicos y una guerra antigua sin convertir la mitología yoruba en una colección de nombres exóticos. Todo tiene consecuencias sobre la forma en que Ashâke entiende el mundo y sobre quién posee autoridad para decirle cuál debería ser su lugar.

El ritmo es rápido y algunos elementos agradecerían más espacio, pero la novela asume esa velocidad desde el principio. Aquí los dioses existen. Eso no vuelve sencillo confiar en quienes hablan en su nombre.

Intriga política, fantasía urbana y una ciudad marítima que lleva demasiado tiempo fingiendo que nada cambia.

La Serena vive protegida de las tempestades y de buena parte del mundo exterior. Construida sobre las aguas y custodiada por los demonios que habitan sus canales, celebra a esas criaturas durante el carnaval mientras varias familias poderosas conspiran para decidir qué ocurrirá con unas fronteras cerradas desde hace años.

En medio de ese movimiento aparecen Baldizere Abaqua, aristócrata condicionado por el peso de su apellido; Mirlo Yavuz, descendiente de los antiguos imperiales y tratado como un paria; y los mellizos Pelegrina y Ventura Malatesta, ladrones contratados para un trabajo que puede alterar el futuro de la ciudad.

Bruno Puelles reparte la historia entre diferentes personajes porque La Serena necesita ser contemplada desde varios lugares. Para una familia poderosa, ciertas costumbres son tradición. Para quienes viven bajo ellas, pueden parecer otra cosa. Lo mismo ocurre con los pactos, las jerarquías y los secretos sobre los que se mantiene la ciudad.

El escenario tiene algo de Venecia pasada por una fantasía decadente: canales, palacios, máscaras, fantasmas familiares y monstruos acuáticos. Al principio hay bastantes nombres e intereses que situar y conviene prestar atención. Superado ese tramo, las conspiraciones empiezan a encajar y La Serena deja de ser un fondo atractivo para convertirse en una de las principales razones para seguir leyendo.

Once relatos sobre el Imperio Más Vasto que Nunca Existió y todas las maneras posibles de creer que un poder será eterno.

Kalpa Imperial no cuenta la historia de un reino siguiendo una línea desde su fundación hasta su caída. Angélica Gorodischer prefiere acercarse a él mediante fragmentos separados por años o siglos: emperadores, mendigos, ciudades, dinastías, revoluciones y narradores que conocen una versión del pasado y quizá estén escondiendo otra.

De esa forma, el Imperio termina pareciéndose más a un lugar real que muchos mundos explicados hasta el último detalle. Su historia tiene vacíos, contradicciones y episodios que sobreviven porque alguien decidió contarlos. Las voces importan tanto como los acontecimientos.

El libro se mueve con libertad entre la fantasía, la ciencia ficción y el relato mítico. Tampoco necesita detenerse a explicar cómo funciona cada maravilla, porque su verdadero asunto es el poder: cómo se consigue, cómo se conserva y qué historias necesita fabricar para convencer a los demás de que su presencia es inevitable.

No es una novela para quien necesite una trama central avanzando hacia un desenlace concreto. Su ritmo es el del relato oral y su recompensa llega de otra forma: empiezas leyendo anécdotas sobre un imperio inexistente y terminas reconociendo comportamientos que llevan siglos repitiéndose en imperios perfectamente reales.

Una fábula política breve en la que los monstruos llevan generaciones explicando por qué deberían mandar.

Los ogros son más grandes que los humanos, más fuertes y propietarios de prácticamente todo. En la aldea donde vive Torquell, esa jerarquía se acepta con la misma naturalidad que el clima: los señores poseen la tierra, los demás trabajan para ellos y, de vez en cuando, alguien acaba devorado.

Torquell tolera mal cualquier autoridad y comete el error de golpear al hijo del terrateniente. A partir de ese momento, lo que parecía la historia de un joven demasiado insolente empieza a revelar qué clase de mundo permite que una especie entera gobierne sobre otra.

Tchaikovsky toma una decisión narrativa poco habitual: cuenta la novela en segunda persona. Al principio llama la atención; después se vuelve incómodamente adecuada. Alguien te explica lo que hiciste, lo que viste y lo que tardaste en comprender, como si la historia de Torquell ya hubiese terminado antes de que tú empezaras a leerla.

Conviene no explicar demasiado sobre la naturaleza de los ogros porque parte del placer está en descubrir qué sostiene realmente esa sociedad. Lo importante es que su dominio no depende únicamente de ser más grandes. Funciona porque ha conseguido algo mucho más eficaz: parecer natural.

Ogros puede leerse en poco tiempo y luego pasar bastantes días molestando desde algún rincón de la cabeza. Su brevedad deja algunas ideas apenas abiertas, aunque evita también que la parábola pierda fuerza.

Fantasía oscura española sobre conquista, culpa y un hombre que detesta la maquinaria imperial mientras sigue trabajando para ella.

Mezen el Ariete viaja por Hann rindiendo ciudades y sofocando rebeliones para el emperador Thien Seedveen. Su fama forma parte de su utilidad. Allí donde llega, sus enemigos ya saben qué clase de hombre creen que tienen delante y lo que puede ocurrir si se resisten.

Mezen odia al soberano al que sirve y sueña con vengarse. El problema es que odiar al emperador no lo convierte automáticamente en una buena persona. Mientras espera su oportunidad continúa conquistando territorios, destruyendo resistencias y siendo una de las armas más eficaces del mismo poder que dice despreciar.

La aparición de Nara, una huérfana de guerra que no lo mira como él ha aprendido a mirarse, introduce una grieta en esa existencia. Junto a ella y a su caballo Susurro, Mezen cruza culturas y territorios que el avance imperial amenaza con volver más uniformes.

Ferran Varela escribe con una prosa de bastante personalidad y concede espacio a ritos, paisajes y mitologías sin detener la historia para convertirlos en una enciclopedia. Hann se percibe más grande que la ruta del protagonista.

Lo mejor del libro está en su falta de indulgencia con Mezen. Comprender por qué una persona se convirtió en monstruo no vuelve menos reales las vidas que destruyó después. El arcano y el jilguero trabaja precisamente en esa zona desagradable, donde el arrepentimiento puede ser sincero y llegar, aun así, demasiado tarde para absolver a nadie.

Rebelión y dos hermanos criados por una madre capaz de convertir el afecto en herramienta de Estado.

Akeha y Mokoya nacen mediante remancia como parte del pago de una deuda de sangre. Su madre, la protectora Sanao Hekate, gobierna el Protectorado y contempla a sus descendientes dentro de la misma lógica con la que contempla alianzas, enemigos o territorios.

Los gemelos crecen juntos en el Gran Monasterio y durante años comparten una cercanía casi absoluta. Todo cambia cuando los hados conceden a Mokoya unas capacidades que le proporcionan un lugar especial dentro del sistema de poder de su madre. Akeha queda a un lado y empieza a mirar ese mismo mundo desde otra posición.

Neon Yang mezcla tecnología, profecía y tensorado en una sociedad de inspiración asiática que evita buena parte de las divisiones habituales entre lo mágico y lo mecánico. También plantea el género como una elección asumida al crecer, integrada con naturalidad en la vida de sus personajes.

Mientras una rebelión desafía al Protectorado, Akeha y Mokoya tienen que decidir qué hacer con las leyes que los criaron y con un vínculo que ya no puede devolverlos a la infancia.

Es una historia muy condensada: pasan años, cambian las relaciones y algunas etapas podrían ocupar por sí solas una novela completa. Esa rapidez puede frustrar si quieres detenerte en cada rincón del mundo. A cambio, encaja con la sensación de estar viendo a dos personas arrastradas por la misma corriente hacia lugares cada vez más alejados.

Fantasía sobre hadas y canciones inspirada en una balada tradicional escocesa.

Thomas vive de cantar, contar historias y adornar la verdad lo suficiente para que nadie quiera reprochárselo. Esa facilidad con las palabras lo convierte en un invitado querido entre los mortales y también en alguien interesante para la reina del país de las hadas.

Cuando ella lo reclama, Thomas entra en un lugar de belleza extraordinaria donde las promesas tienen peso, el tiempo sigue reglas distintas y saber contar una buena historia ya no garantiza controlar la conversación.

Ellen Kushner parte de la balada de Thomas the Rhymer, pero una de sus mejores decisiones consiste en interesarse también por lo que ocurre alrededor de la leyenda. Hay personas que esperan, relaciones que cambian y una vida ordinaria que sigue avanzando mientras alguien vive su aventura imposible.

El mundo feérico conserva aquí la ambigüedad de los cuentos antiguos. Puede resultar sensual, generoso y hermoso sin dejar de ser peligroso. Thomas está acostumbrado a dominar una habitación mediante la voz y tiene que aprender qué ocurre cuando las palabras pertenecen a alguien más.

La prosa acompaña muy bien esa raíz oral. Thomas el Bardo pide una lectura tranquila y cierto gusto por las historias que parecen haber sido contadas muchas veces antes de llegar al papel. Regresar del país de las hadas es posible; regresar exactamente a la vida que dejaste resulta bastante más complicado.

Una reescritura de Piel de asno que no suaviza la violencia del cuento y dedica su verdadero esfuerzo a lo que ocurre después.

Lissar crece en una corte fascinada por la belleza de sus padres. Desde fuera, la familia parece formar parte de ese tipo de perfección que solo existe en los cuentos. Cuando la imagen se rompe, Lissar termina huyendo hacia las montañas acompañada por Ceniza, su perra, y necesita aprender a vivir después de algo que apenas puede nombrar.

Conviene saber antes de entrar: Piel de Ciervo aborda abuso sexual, incesto y trauma. Robin McKinley no utiliza esos elementos como un golpe dramático rápido ni como excusa para volver más oscura una historia de fantasía. Dedica mucho más espacio a las consecuencias: disociación, memoria fragmentada, miedo, silencio y la lenta recuperación de una vida cotidiana.

La magia existe, pero no sirve para borrar. Puede ofrecer distancia, una oportunidad o el tiempo necesario para sobrevivir. No convierte la recuperación en una transformación instantánea y ahí está una parte importante de la fuerza del libro.

También importan muchísimo las cosas pequeñas. Comer, trabajar, tener un lugar donde dormir, cuidar y ser cuidada. Salir a caminar con perros que no necesitan explicaciones para quedarse a tu lado.

Es una novela dura y no la recomendaría sin advertencias, pero tampoco es una historia entregada a la desesperación. Su esperanza está construida con paciencia y precisamente por eso resulta creíble.

Brujería, una hacienda aislada y un plan de venganza que parecía mucho más sencillo antes de conocer a sus futuras víctimas.

Asher Todd llega a Morwood para trabajar como institutriz de los tres hijos de una familia acomodada. No posee demasiada experiencia educando niños, pero sí sabe de plantas, remedios y ciertas artes que conviene mantener lejos de quienes todavía creen que una mujer con conocimientos incómodos debería arder en una hoguera.

Hay otro motivo para su llegada. Morwood está relacionada con la ruina de su madre y Asher ha pasado demasiado tiempo preparándose para entrar en esa casa como para conformarse ahora con observarla desde fuera.

Angela Slatter utiliza muchos ingredientes reconocibles de la fantasía gótica: mansión aislada, secretos familiares, fantasmas, bosques, lobos y habitaciones donde el silencio parece haberse acumulado durante generaciones. Lo interesante es lo que hace con ellos. Morwood funciona como una herencia que reparte privilegios y heridas al mismo tiempo, y cada miembro de la familia ha recibido una versión distinta de lo sucedido.

Eso complica la venganza. Resulta sencillo odiar un apellido desde lejos; bastante menos decidir qué hacer cuando dentro de la casa hay niños que no eligieron a sus padres y personas capaces de causar daño mientras también sufren el de otros.

El ritmo es lento y la novela necesita que la atmósfera tenga tiempo para crecer. Quien necesite acción constante puede impacientarse. Si disfrutas viendo cómo una casa se vuelve cada vez más incómoda a medida que conoces a quienes viven en ella, Morwood merece la visita.

Djinn, el Cairo del siglo XVIII y una ciudad mágica donde cada pueblo recuerda una versión diferente de la misma guerra.

Nahri se gana la vida en el Cairo mediante estafas, falsos rituales y curaciones que sus clientes consideran mucho más sobrenaturales que ella. No cree en la magia, aunque algunas de sus propias capacidades sean difíciles de explicar.

Durante una ceremonia comete el pequeño error de invocar accidentalmente a Dara, un guerrero djinn. Él reconoce en Nahri algo que ella desconoce y termina conduciéndola hasta Daevabad, la ciudad de bronce donde varias comunidades mágicas llevan generaciones conviviendo con los restos de guerras, persecuciones y agravios religiosos.

El primer contacto con Daevabad tiene el atractivo de descubrir que los cuentos eran ciertos. Después llega la parte interesante: nadie está de acuerdo sobre qué ocurrió realmente ni sobre quién tiene derecho a gobernar. Nahri aparece además con una posible ascendencia capaz de convertirla en símbolo político antes de haber entendido siquiera las reglas del lugar.

S. A. Chakraborty dedica bastante espacio a facciones, linajes y conflictos históricos. El comienzo puede exigir atención porque hay nombres y antecedentes que situar, pero esa densidad permite que ninguna disputa dependa de un villano que simplemente decidió ser malvado. Cada grupo conserva memoria de sus muertos y argumentos para justificar sus propias decisiones.

La ciudad de bronce inicia la trilogía de Daevabad. No es una obra desconocida internacionalmente, pero sigue apareciendo menos de lo que cabría esperar en muchas recomendaciones españolas de fantasía épica. Si quieres alejarte de la ambientación medieval europea y no te asusta empezar una saga, aquí tienes mucho territorio por recorrer.

Fantasía épica española para quien todavía disfruta abriendo un libro y encontrando que el mapa promete bastante más mundo del que cabe en un volumen.

Asthaluss y Muriath son mundos gemelos habitados por seres humanos, aunque solo uno se parece a nuestra Tierra. En Muriath existen pueblos y criaturas con una historia que precede con mucho a la llegada de la protagonista.

Alhanna aparece allí el día de su cumpleaños y se encuentra con Kishur, un dárico que percibe entre ambos una conexión difícil de explicar. Lo que comienza como una fantasía de portal reconocible empieza a crecer alrededor de ella: conspiraciones, distintas especies, poderes antiguos y una profecía que convierte a la recién llegada en algo que muchos quieren comprender, utilizar o controlar.

Eva Amuedo apuesta sin complejos por la amplitud de la fantasía épica. Hay bastante terminología, varios personajes, conflictos políticos y mitología propia. El volumen tampoco pretende fingir que todo quedará resuelto antes de la última página: estamos entrando en una saga y el mundo necesita espacio.

Esa misma ambición será virtud o inconveniente dependiendo del lector. Si prefieres historias contenidas y autoconclusivas, hay opciones más apropiadas en esta selección. Si echas de menos la sensación de llegar a un lugar que ya tenía guerras, religiones y enemistades mucho antes de tu aparición, El dárico gris juega precisamente con ese placer.

El mapa y el glosario no están ahí de adorno. Probablemente termines utilizándolos.

Una historia de amor protagonizada por un monstruo cambiaformas que todavía no entiende por qué implantar huevos dentro de tu pareja puede resultar maleducado.

Shesheshen vive tranquilamente en una mansión en ruinas hasta que unos cazadores de monstruos interrumpen su letargo. Para defenderse improvisa un cuerpo con huesos, metal y una trampa para osos. Más adelante conoce a Homilía, una humana que la ayuda a recuperarse y despierta en ella sentimientos bastante inesperados.

El problema es que las costumbres románticas de la especie de Shesheshen incluyen considerar a la persona amada como una posible anfitriona para su descendencia.

Con semejante premisa, John Wiswell podría haberse limitado a encadenar bromas macabras. En cambio, encuentra una historia sorprendentemente sincera sobre intimidad, identidad y familias capaces de devorar a sus miembros sin utilizar colmillos.

Shesheshen no necesita convertirse en humana para merecer amor. Sigue siendo una criatura que modifica su cuerpo, aprovecha restos ajenos y posee una relación con la anatomía bastante diferente de la nuestra. La novela obtiene buena parte de su humor de ese choque, pero tampoco lo utiliza para domesticarla.

Hay horror corporal, fluidos, parasitismo y transformaciones. También mucha ternura. La combinación parece imposible hasta que deja de parecerlo. Alguien en quien anidar ha recibido premios importantes fuera de España, así que su condición de joya oculta depende sobre todo de su llegada relativamente reciente a nuestro mercado.

Romantasy oscuro, una asesina formada para vengarse y gárgolas que se alejan bastante de las cortes feéricas habituales del género.

Laris Leakarden vio morir a su padre cuando era niña. Desde entonces ha organizado su vida alrededor de una única certeza: algún día encontrará al responsable.

Su formación en la institución de asesinas Hollerins termina llevándola hasta el territorio del Lord de las Gárgolas. Laris llega preparada para enfrentarse al monstruo al que lleva años culpando de su desgracia. El problema aparece cuando la realidad empieza a encajar mal con la historia que había aprendido a odiar.

Natalia Torvisco trabaja con ingredientes conocidos del romantasy —enemigos enfrentados por una atracción incómoda, secretos, entrenamiento, deseo de venganza—, pero escoger gárgolas como criaturas centrales cambia bastante el imaginario. Piedra, vigilancia, inmovilidad y protección encajan bien con una protagonista que lleva años incapaz de alejarse de una misma herida.

El romance ocupa un espacio importante, de modo que quien no conecte con ese componente difícilmente encontrará aquí la mejor entrada de la lista. Bajo él hay, sin embargo, una cuestión que funciona por sí misma: qué haces cuando la venganza ha dado sentido a tu vida y empiezas a sospechar que construiste ese sentido sobre una versión incompleta del pasado.

La narración alterna tiempos y guarda parte de sus respuestas, por lo que los primeros capítulos requieren algo de paciencia. Además, Piedra y oscuridad abre la bilogía Redención, continuada en Hielo y luz. Conviene saberlo antes de entrar.

Libros mágicos, viajes por el espacio-tiempo y esa clase de poder que parece maravilloso hasta que alguien menos amable descubre cómo utilizarlo.

Cassie trabaja en una librería de Nueva York. Una noche, un cliente anciano muere y deja tras de sí un libro con una dedicatoria desconcertante: mientras Cassie lo posea, cualquier puerta puede convertirse en todas las puertas.

La posibilidad inicial es irresistible. Una puerta puede llevar a una calle situada al otro lado del mundo o a un lugar que ya no existe como lo recuerdas. Muy pronto Cassie descubre que su libro no es el único objeto semejante y que otros volúmenes conceden capacidades capaces de sanar, esconder, destruir o controlar.

A partir de ahí la maravilla empieza a mezclarse con el peligro. Hay coleccionistas que consideran esos libros propiedad privada, personas dispuestas a matar por ellos y una biblioteca secreta dedicada a impedir que determinados poderes terminen en las manos equivocadas.

Gareth Brown juega especialmente bien con el deseo de volver. Viajar no significa únicamente visitar lugares nuevos; también permite acercarse a momentos que el tiempo ya nos había quitado. Y ahí las puertas empiezan a resultar más peligrosas por razones emocionales que mágicas.

La novela se vuelve progresivamente más oscura y entra en paradojas temporales que quizá no convenzan a todos por igual. A cambio, tiene mucho impulso narrativo y sabe explotar una pregunta difícil de ignorar: si pudieras abrir una puerta hacia cualquier momento de tu vida, ¿Cuánto tardarías en utilizarla para regresar a algo que todavía duele?

Fantasía cozy con libros prohibidos, mermeladas y una bibliotecaria que empieza protegiendo el conocimiento y termina preguntándose de quién debería ser.

Kiela ha pasado buena parte de su vida trabajando en la Gran Biblioteca de Alyssium. Los libros le resultan bastante más cómodos que las personas, así que el puesto parece adecuado hasta que una revolución llega a la capital y el fuego alcanza las estanterías.

Kiela huye con varios volúmenes de hechizos y con Caz, una planta consciente que probablemente posee mejores habilidades sociales que ella. Su destino es la isla donde nació, un lugar que recuerda poco y en el que necesita empezar de nuevo.

Para ganarse la vida abre una tienda de mermeladas. Detrás del negocio aparece otro bastante más comprometido: utilizar y compartir hechizos que el poder había reservado para unos pocos. Las malas cosechas y otros problemas de la isla dejan claro que guardar ese conocimiento bajo llave tenía consecuencias para personas que nunca participaron en la decisión.

Sarah Beth Durst ofrece muchas de las cosas que esperamos de la fantasía cozy: una comunidad pequeña, tareas cotidianas, criaturas simpáticas, romance pausado y la satisfacción de ver cómo alguien construye un hogar. La tranquilidad de la isla, sin embargo, depende de que algunas personas decidan ayudarse cuando las instituciones han dejado de hacerlo.

Es probablemente la lectura más cálida de estas veinte. También una de las pocas donde preparar mermelada puede convertirse, en las circunstancias adecuadas, en un acto ligeramente revolucionario.

Fantasía urbana oscura, amnesia y un mundo oculto donde lo hermoso casi siempre tiene algo desagradable debajo.

Ariadna recuerda únicamente los últimos cuatro años de su vida. Apareció en un orfanato de Berlín con un nombre, un ojo completamente negro y ninguna explicación sobre quién había sido antes. Desde entonces ha construido una vida nueva junto a su familia adoptiva y su novio.

Entonces aparece Evan.

Él conoce a la persona que Ariadna era antes de perder la memoria y trae consigo una historia capaz de desmontar todo lo que ella considera propio. Ese pasado conduce hacia una realidad escondida entre los pliegues de nuestro mundo, llena de criaturas, lugares y verdades que mezclan con mucha facilidad lo maravilloso y lo monstruoso.

José Antonio Cotrina posee una imaginación especialmente visual. Sus escenarios pueden ser bellísimos, pero casi nunca permiten relajarse dentro de esa belleza. Algo crece detrás, observa desde el lugar equivocado o convierte lo fascinante en amenaza justo cuando empezábamos a acostumbrarnos.

La amnesia funciona además como algo más que un misterio argumental. Ariadna lleva cuatro años siendo una persona concreta y ahora otros pretenden decirle que su identidad auténtica pertenece al pasado. Recuperar los recuerdos podría ayudarla a comprenderse; también podría destruir la vida que construyó durante su ausencia.

Es una novela extensa y deliberadamente excesiva. Ideas, criaturas e imágenes aparecen con una frecuencia que puede cansar a quien prefiera mundos más contenidos. Si entras dispuesto a aceptar esa abundancia, la experiencia tiene muy poco de rutinaria.

Cotrina no parece demasiado interesado en llevarte de la mano por su mundo. Prefiere abrir la puerta y comprobar qué haces cuando escuchas algo cantando al otro lado.